Det gjorde så vondt (vondere). Aldri har det gjort så vondt (verre). Husker du Ludvig lurte på noe sånt? Hvordan noe kunne gjøre så vondt? Å ikke høre fra deg, det burde være helt ok. Jeg forsvinner jo bare mellom arkene mine, fordi, jeg har mistet ordene dine, de om at jeg skal være, likt, at du er glad i meg, jeg mistet dem, i lommen med papirlommetørkler og andre tørkler. Trekker det ut, som om jeg tryller kanin. Hybelkanin.
Jeg pakket jo meg selv mellom arkene, jeg må skrive takkekort, til meg, fra meg, jeg sendte meg med papirfly. Første klasse, billett mrk. Helvete.
Mellom arkene, ser jeg luften. Dirrende. (Kan man se luft?) Jeg er der, meg. Plutselig ser du meg, helt naken, helt blank. Utvisket gammel kjærlighet, aldri elsket, kan heller aldri ruste. Jeg er sånn, en sånn du ikke liker mellom linjene. Mellom perrongene.
Jeg må ha stått på feil side. Toget hjem går ikke i dag. Eller i morgen. Eller neste uke. Det kommer ikke heller og du står ikke derog venter på noen som ikke kommer. Folk har ikke tid til å stå slik å henge.
Føttene mine rekker ikke toget, for føtter som kan komme og gå er ikke i papirflyforma - så tynne, så skjøre som hvitt papir. Jeg gulner i kantene. Er det rent printerpapir på kontoret?
Det var i går jeg leste det. Leste folks utdanning og titler, og jeg ser: Gammel. Eldre. Foreldet. Jeg rekker ikke frem til det jeg skulle bli. Eller noen jeg kunne vært. Gul i kantene. En ost, jeg kan ikke brukes til mer enn en ost på en studenthybel. Og jeg er ikke engang det eller der. Norvegia, hun er vakker i reklamen.
Han ser på meg. Det må være tungt, sier han, at jeg ikke kan skrive som før. Jeg nikker.
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar